No regresso ...

Empilhou as palavras escritas dentro de si, na espera de um verso irrepetível … Saudou as vestes da tarde que traziam rasgos coloridos de Van Gogh e, esperou pelo silêncio morno da noite que espreitava ali ao lado … Recostou-se na cadeira e pensou na calma que existe no sossego. Como se este pudesse por si só falar. Como as pedras a testemunharem o nascimento das flores. O corpo, esse deixara-o deitado entre papéis onde escrevia e descrevia o sorriso, sentado no seu colo, como que fechado em camas por fazer. Não queria pensar na noite. Nem quando se embrulhava dentro dela a esquivar-se da memória do rosto, que vestia a pele onde os dedos caminhavam. Esperaria por eles como quem espera pelo tempo dos acordes vestidos de senso. Somente abria desabafos no papel, como se conseguisse pintar as utopias que trazia dentro dos sonhos em branco.

E permaneceria assim até a luz rasgar o dia dentro dos seus dedos em flor. E levaria dentro dela as pétalas do mar em chama. 

( Num qualquer pedaço de mim)

pequenina